viernes, 14 de diciembre de 2012

jueves, 13 de diciembre de 2012

cuarenta y seis de cuarenta y nueve

Por qué no tienen sombras las casas que construyen las arañas, alcanzo a preguntarme mientras mis párpados se cierran nuevamente. Nunca antes me había sucedido, sentir que mi piel me esperaba a la puerta de casa. Emiliano Monge, Morirse de memoria

miércoles, 12 de diciembre de 2012

cuarenta y cinco de cuarenta y nueve

Acaso las ciudades y las palabras, en su movilidad incesante, en su capacidad de durar más que nosotros, sean realidades comparables.
Catherine François, El árbol ausente

martes, 11 de diciembre de 2012

cuarenta y cuatro de cuarenta y nueve

Sin embargo, la historia revive los elementos básicos del drama humano, como si estuvieran concebidos en un espacio vacío, desprovistos de cualquier otra vida excepto la vida de la propia historia.
Matti Megged, Diálogo en el vacío: Beckett y Giacometti, “Hacia la totalidad de la vida”

viernes, 7 de diciembre de 2012

cuarenta y dos de cuarenta y nueve

...el espejismo de los objetos, el movimiento en falso, las identidades borrosas son lo propio de la modernidad melancólica. Esta nace de la experiencia, no de que la realidad sea dialéctica, sino contradictoria.
José Luis Molinuevo, Retorno a la imagen

martes, 4 de diciembre de 2012

cuarenta de cuarenta y nueve

The terrible question “Who am I?” lives by its own in me, like a totally new entity, a mere excrescence from my body, made out of new and totally unknown skin and bones and organs.
Max Blecher, Adventures in the Immediate Unreality

viernes, 30 de noviembre de 2012

treinta y nueve de cuarenta y nueve

Pensé en la identidad como en una pequeña fortuna familiar que me hubieran confiado desde niño, una cantidad que tendría que haber administrado hábilmente hasta el final de mis días y que yo había optado por malgastar hasta la bancarrota.
Juan Sebastián Cárdenas, Zumbido

jueves, 29 de noviembre de 2012

treinta y ocho de cuarenta y nueve

Life is experience.
It’s all so simple. Experience is
The chair we sit on.

The sitting. The thinking
Of you where you are a blank
To be filled
In by missing.
Mary Jo Bang, “You Were You Are Elegy